As guerras que não se deve ir.

  Há coisas que não devem ser reveladas, nunca. É o que eu acho. Guardar para si, ao contrário do que dizem, pode ser altamente terapêutico, benéfico e sensato. Mágoas, opiniões, julgamentos, são, de uma maneira geral, precipitados, quando não equivocados. Para todo sentimento é preciso tempo: para entendimento, absorção, lapidação e, até quem sabe, para uma absolvição. Não há julgamentos justos quando expomos o réu a uma emoção raivosa; juiz e acusados saem condenados por antecipação.

  A pior guerra é aquela que se mascara de "fria", sem declaração oficial, sem estratégias reconhecidas, sem barulho de tiro, sem ameaça de bomba. Guerra, cuja munição é colecionada lentamente, soturnamente, para então, um dia, ser despejada pouco a pouco, assim como foi recolhida. Um tiro de amargura por dia pode dizimar populações inteiras. Mata quem recebe, mata quem atira, mata, até, quem assiste.

  Da janela do apartamento, vejo-os com frequência, são crianças, alunos de um jardim de infância. Desde que mudei-me para cá, já passaram pelo mesmo gramado verde, bem cuidado, com brinquedos coloridos, uma centena delas. Barulhentas, bonitas, surpreendentes. Já passei algumas horas da vida, vendo-as se relacionarem e aprendendo cotidianamente a difícil lição daquilo que é individual e do que pertence ao coletivo. São espertas, todas elas e cada segundo meu, dedicado a observá-las, faço uma nova aquisição.

  Dia desses, enquanto uma turma de cerca de quatro anos brincava no gramado, uma garotinha já irritada aproximou-se de um balanço de pneu, no qual  um menino se preparava, com alguma dificuldade, acho que em função da altura, para sentar-se e com um forte empurrão, derrubou-o ao chão e tomou-lhe rapidamente o lugar. Sob o meu curioso olhar uma guerra estava pronta para estourar. Eu testemunharia o início de um conflito.

  Humilhado, fragilizado, ludibriado e agora, no chão. O menininho levantou-se, tirou da boca alguma sujeira, resultado da queda e correu para a fila do escorregador, nem por um momento olhou para a menina vitoriosa, ladra do seu trono de pneu. Nem uma cara feia, nem reclamação, choro ou uma língua para fora em direção a pequena criminosa. Ele não deu absolutamente nada à menina; nada. E ao seguir, evitou uma batalha infrutífera, tirou-lhe a graça do roubo e foi fazer o que  melhor sabe: brincar. Em poucos minutos a menina abria mão da sua conquista e também voltava ao grupo. Batalha evitada, sem mágoas, desejo de vingança ou cólera descarregada. 

  Os finais podem e devem ser escritos com a caneta leve do perdão; do entendimento de que as ações alheias não podem mudar o que temos de mais caro: nossa própria alma. Não se combate uma injustiça com amargura. Quem revida com mágoa quase sempre é quem mais perde. O melhor a ser feito, é deixar nas mãos do tempo, ele é quem dá às coisas o seu valor mais aproximado. A melhor batalha é aquela que não acontece. Não responder à altura é, ainda, a melhor resposta.

  Passei a semana, visitando a janela, procurando pelo mesmo menino, mas entre tantos rostinhos felizes, não consigo identificá-lo. Ainda assim ele me afetou, sugeriu-me uma direção e o fez sem palavra alguma. Meu melhor conselheiro respeita filas, não se envolve em disputas infantis e não passa dos cinco anos de idade. São nos jardins de infância que a intelectualidade mais fina reside, lá moram as melhores e mais sensatas ações.