Já que não vamos salvar nada, que acenemos de volta

   Nem ano nem mês, semana, tampouco este dia ou uma parte dele; nenhum terá salvação. Não depois do instante passado. O que chamamos de redenção das coisas são só compensações; nunca salvação de fato.

   Depois da fresta aberta não existe parede inteira,  de novo, o que é possível é cimento, massa e precisão do pedreiro em tampar rachaduras. Prato quebrado é dúzia de onze; os cacos recolhidos são descartados; meses depois e um pedaço ainda mora no pé de trás do fogão, sem se salvar, só um caco.

 

  Redenção é depois, mas o depois é tarde demais para evitar a quebra, a fissura, a ferida, as partes perdidas.

  Salvar do afogamento, mas nunca se curar do susto; resgatar do incêndio, mas ter na pele as cicatrizes e na memória, a visão do fogo irremediável. Libertar do cárcere, mas ainda ter pesadelos com as grades. O depois é sempre o instante de mudança; não saímos inteiros.

  Já que não podemos salvar nossas infâncias, que embora vivam dentro, mas em um tempo passado, que salvemos outras. 

  Empurremos um balanço, seguremos uma mão para atravessar a rua ou um medo, sorrimos ou acenemos de volta, tomemos um chá em xícara de plástico vazia e menor que a palma da mão. Repitamos a leitura de um livro em que o jacaré não se cura de uma dor de dente por páginas a fio. Enfeitemos outros natais, com embrulhos que a nossa infância não conheceu. Não custa fazer pelas outras o que não podemos fazer mais pelas nossas.

  Já que não há amor a ser salvo, porque quando escapam não voltam mesmo. Podemos até nos enganar com um similar, uma cópia, um remendo, mas o que foi já não volta. Que nos salvemos então da descrença de um novo, do cinismo, da carência e dos embustes que aceitamos ou entregamos.

 Já que não há redenção possível para a perda, que aprendamos a seguir sem a covardia dos traumas passados; que as cicatrizes não frequentem novas histórias. Que as novas páginas sejam escritas sem rasuras.

  E que não podemos nos salvar da tristeza nem da chuva; que nos recolhamos sem disfarces. A chuva fina, lá fora, é inevitável no verão daqui, a tristeza também é um evento a ser aceito. Passados ambos os fenômenos, colocar o rosto ao sol e sorrir de novo faz parte do ciclo interminável de altitudes.

  Já que não podemos nos salvar da chuva e da tristeza, que o café na xícara predileta, que a música de letra conhecida, que o filme já assistido, a voz segura ao telefone e o poema na página marcada sejam bons abrigos.  

   Já que não podemos nos salvar da apatia; que ao menos, reconheçamos os dias em que ela não vem ou quem - e sabemos quem são - nos afasta dela um pouco. Quem a dribla como um atacante latino-americano, com passes, paradinhas e mágica. Passou pela nossa apatia, fez uma curva com o corpo,  deixo-a caída no chão e veio ao encontro do gol, daquele único do qual precisávamos. 

  Já que não há redenção para o tédio, que passemos por ele com algum acessório que brilhe: um batom, um par de brincos, uma pedra no anel, uma paixão que espelhe nos olhos.

  E que não podemos salvar este mundo da miséria; em suas várias dimensões, que nunca esqueçamos que ela existe e que também somos responsáveis por produzi-la ou evitá-la. E que se justifica sim a falta de paz, quando não há o mínimo de equilíbrio.

  Já que não vamos salvar nada, que não enterremos em nós, aquilo que pode iluminar um outro.  Acenar de volta é um bom começo.