Morro de poesia, de amor ou de política

   As ondas se formam longe ainda, acumulam águas pelo caminho e, de repente, num suspiro do universo,
se desprendem do mar calmo, ficam altas, largas, mais azuis e se projetam violentas na pedra perto dos meus pés; ao redor deles, tudo é espuma branca. Um pouco salta até o asfalto, alguns respingos encontram o meu rosto, só a pedra é a mesma; nunca se move. Formam outras ondas e eu me sento para assistir ao movimento que parece o mesmo no início, mas se tornam muitos outros, até chegarem às pedras. Nenhuma onda se forma na mesma medida; e se compartilham de uma mesma intensidade brutal, são únicas no tempo e percurso que fazem até chegarem à pedra, ao meu rosto e aos pés.

  O céu de hoje é quase todo cinza, choveu a noite toda e não parece ser dia de ir ao mar, mas os homens mesmo do mar, os acostumados à força das águas e ao vento salgado, esses vêm, lançam seus anzóis e chegam a pegar um peixe ou outro. Meu avô viajava com o gado mesmo em tempo de chuva: perdia uma cabeça ou outra, quase se afogava, tentando salvar os animais de afogamentos em travessias, mas nunca se ausentava do que era ele. A natureza não é maior que o compromisso herdado de uns homens. Os veleiros, quase todos atracados, de velas brancas, tecido etéreo, preservam-se da insegurança de uma viagem e balançam ao longe,  numa coreografia bonita que chega a dar vontade de ser veleiro e balançar de um lado para o outro em paz, entregue ao movimento que querem as águas. Ao longe um cargueiro aponta, é grande, é assustador e parece bem próximo à praia, ele faz uma manobra demorada,que se estende por longos minutos e entende-se, na figura do cargueiro, o quanto custa a opulência.

  Não. Nenhum cenário é mais bonito do que este. Em dia cinza, com a chuva se acumulando nas nuvens e um vento furioso.
  Eu morreria afogada num dia cinza desses, num mar ensandecido desses. Eu morreria de beleza, sem dúvida, ela sempre me leva aos extremos. Eu morreria de ver poesia na espuma branca, de preferir os veleiros, os homens com seus peixes prateados, lutando no anzol, do que pelo cargueiro seguro ou pela previsão do tempo, que aconselha a não entrar na água. A poesia me mataria. Eu não tenho o costume da pedra.

  Um amor a quem eu não queria amar, desses que quando se afastam levam tudo com eles e quando se aproximam trazem coisas demais,  me escreve. Sabe que se aparecesse, de repente, se mandasse flores ou alguém, pedindo desculpas, eu não atenderia, mas quando escreve, está certo que jamais eu resistiria à leitura, tenho fraco pelas palavras escritas, sempre tive e ele sabe. Recebo as primeiras palavras, impregnada de desconfiança, de falta de coragem e segura de não ser levada por algumas linhas ordinárias. Burocrática, ainda corrijo palavras, substituo pontuações, mas já no segundo parágrafo não sei mais não aceitar as "coisas demais". Que transbordem, se  não couberem todas nos meus espaços vazios. O texto é ruim, mas o subtexto é o que importa. De novo, a figura da pedra impassível às ondas, apareceu no meu sonho de ontem; não sei ser pedra. Morreria desse amor escrito, de tentativa de poesia mal sucedida, de amor que é onda e carrega tudo consigo, quando parte e quando chega. Morro afogada em amor muito correspondido e excesso de passado, transbordando pelas margens. Mas não me limito aos erros, na escrita de uma língua, que é muito maior do que as gramáticas.

  No microfone do auditório quente e cheio, com pessoas sentadas no chão dos corredores, um homem fala apaixonado, não por uma mulher ou por um só homem, mas por vários deles e delas, um homem comovido convoca, a quem puder ouvir, à luta. Recorre às lembranças de um passado não tão remoto, projeta um desesperançoso futuro e embarga a voz, quando percebe que só tem duas mãos e o sentimento do mundo. Drummondiano sentimento, agonizante perspectiva, desesperador pedido:
- Vamos, gente, não daremos a eles o conformismo que eles querem!

  Eu quase me levanto e faço coro, vermelha de paixão, triste de medo de sermos só os dois. Algumas cabeças se abaixam com os olhos fixos nos seus telefones, algumas moças cochicham e riem; dois homens discutem um jogo do campeonato de futebol. Quantos querem chorar aqui? Quantos querem gritar palavras de ordem, entoar hinos e decretar greve geral? Quem quer assumir os riscos, também, por desconhecidos? Quem não suporta ser alcançado pelas ondas e continuar impassível? Ninguém se levanta, mas eu aplaudo sozinha e tenho o mesmo nó na garganta, quando olho para as minhas miseráveis mãos e esse sentimento que me inunda.
 
  Eu morro muito, eu morro a todo o tempo, sem os rituais ou lágrimas de saudade dos entes. Eu morro só de me levantar pela manhã e o sol bater no chão do quarto, da música que me lembra o amor que me escreve e pela mentira que eu ouço dos jornais.  Morro de  poesia, de amor ou de política. Só não morro de apatia. Eu não sou a pedra da arrebentação, às vezes, sou a onda, noutras sou o veleiro e em muitas, só a que morre na areia, comovida por tanta beleza. Mas de dureza ninguém morre em paz.